Ciao mamma, sono nel bunker e sto giocando a respirarmi sulle mani per sentire le carezze dell’aria sul mio mento. Domani faccio dieci anni e però tu per favore, ti prego, sulla mia torta non ci mettere le candeline, perché quel fuoco mi sembra proprio lo stesso fuoco che ha fatto morire papà. Eppure io avevo chiesto a Dio di festeggiarlo al calduccio, il mio compleanno, ma forse Dio avrà pensato che in un posto chiuso si doveva stare abbastanza caldi. Certo la prossima volta ci penso bene prima di esprimere un desiderio. Ero convinto che Dio fosse più preciso con il clima. Ma tu mi dici che io sono troppo piccolo per parlare di Dio e allora sai che c’è? Sono troppo piccolo pure per pregarlo. Mamma, io non è che sono troppo piccolo soltanto quando lo decidete voi. Fate pace con il cervello perché io a scuola le ho tutte già studiate, le dimensioni delle forme grandi e piccole e devono essere coerenti fra loro. Però adesso tu ti sei inginocchiata e stai pregando ancora. Dici che tutto quello che ci succede, ci succede per un disegno più grande.
E allora io che me ne faccio di un disegno più grande, se sono ancora troppo piccolo?
Al mio compleanno regalatemi un disegno piccolo. Fatemi uscire da qui
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