SCRITTORI D'OGGI
Gianni Fazi: Bucha (Ucraina)
23 Marzo 2023
Avanzo piano
sotto un cielo oleoso di fumo scuro,
lampi improvvisi sibilano
a marchiare cemento sgretolato,
ferri contorti e case di fuoco.
Stordito arranco tra spettri di palazzi e vecchi demoni.
Attorno solo rottami di vite svanite,
ingoiate da ali d’acciaio
che arroventano l’aria e
pezzi di corpi una volta umani.
Ogni parola brucia nell’orrore e
nelle lacrime dell’anima.
Più in là un girotondo bambino,
la mano dell’uno in quella dell’altra,
distesi,
immobili nello stesso colore di cera,
solo piccoli petali rossi brillano
nell’ incubo nero
su petti senza respiro.
Nella nebbia di polvere gelida
ombre di donna tentano una carezza,
l’ultima.
Intanto un silenzio irreale
singhiozza e urla l’atavico dolore
partorito dall’antica follia
che solo nella morte riconosce la pace.

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